E’ sotto questo aspetto che le canzoni somigliano alle architetture di una città, pezzi di progetti_idee di persone che si sono avvicendate in tempi ed occasioni differenti: progetti abbandonati, perché qualcuno passasse di lì e continuasse l’opera, aggiungendo o togliendo, smontando o rimontando, rimescolando le carte in tavola. Sono frammenti di_stanti, direbbe un amico. Poi ad un tratto le cose tendono a riavvicinarsi. Sembrano avere un nesso tra loro. Si fanno prossime, tornano all’origine, come tutte le parti dell’universo in Eureka di Edgar Allan Poe.
Tornano al Creatore.
Ricostituiscono il cosmo originario.

E all’inizio di tutto c’è sempre una storia.

Il nostro primo disco non è una semplice sequenza di canzoni. Non è nemmeno un concept_album preparato a tavolino. E’ una storia nata giorno per giorno, ora per ora. Che non si sa che la si sta facendo, mentre la si fa. Solo alla fine tutto è chiaro. O quasi. Come tutte le storie che si rispettino.

E la nostra storia è una storia breve, dura solamente un giorno.

L’arco di un giorno è una scansione naturale del tempo, non data dall’uomo o dalle sue creazioni: affari, tecnologia. Il giorno è un regalo del sole. E il sole è il centro del nostro ‘piccolo’ cosmo: così tutto sembra tornare, anche qui. Quello che non torna sono i cinque anni trascorsi per raccontare un giorno solamente. Ma siamo un gruppo notoriamente pigro e sonnolento. Un giorno intenso, fatto di parti luminose e parti oscure. Alla fine l’ordine viene ristabilito; le cose tornano a posto. Ma l’ordine è l’avvicinamento degli opposti: luce e buio, vita e morte si sfiorano fino al quasi_contatto. Si riesce a vedere aldilà. Ma non c’è niente. Ciò che resta sono solo pensieri, e ancora un po’ di esperienza.